La maldición del escritor

La maldición del escritor

Por Anna Salazar Cabarcos

Es la profesión más infame e ingrata que pueda existir: no por la profesión en sí, sino por cómo es  tratada y vista en la sociedad.

Los escritores somos limosneros que a cambio de unas monedas regalamos nuestros sentimientos, pensamientos materializados en letras, ideas, les facilitamos el trabajo a los “genios” que con nuestra labor se alzan en los brazos de la gloria, y se hacen ricos, famosos, cuando ellos  no son capaces de hilar dos ideas y ponerlas  impresas en un papel.

De la cabeza del escritor nacen bellas historias que son la columna vertebral, la base, los cimientos del producto que más tarde, llegará al público. Pero somos los que menos ganamos, a los que les cuesta y les duele pagar, a los que no importa que  no se les pague.

Somos los pendejetes sentimentales que se entregan a las causas, que se suman a los ideales que con vana palabrería y deshonesta destreza nos presentan: y creemos.  Somos presas de tiburones hambrientos que quieren hacer negocio a costa de nuestro talento, y que cuando ven la obra en el papel, la minimizan: “Yo hubiera hecho esto mejor” -se piensan- “¡Esto está tan fácil! ¡¿Y va a cobrar?!” -se preguntan a sí mismos- “¡Híjole, no hay dinero, no tenemos presupuesto! Aguántanos al 30 de febrero a ver si cae algo y te pagamos ¿Cómo ves?” -te  proponen- Mientras ellos se llenan los bolsillos de billetes sacando dinero de aquí y allá, vendiendo la idea del pendejete e iluso escritor al mejor postor.

Adivinaste: el 30 de febrero nunca llega…

Se necesita estar loco para ser escritor: pasar horas que parecen eternas sentado frente a una computadora, ajeno al tiempo que empuja las manecillas del reloj como esclavo, en círculos perfectos, con su martillito haciendo: tic-tac tic-tac.

¡De qué valen las letras en un mundo de números! ¡De que sirven los sentimientos en una humanidad seca! Seguramente hubiera ganado más poniéndome una diminuta minifalda y un corset a punto de estallar, parada por las noches en una esquina debajo de un farol, fumando un cigarrito con mirada matadora, seduciendo a clientes con el liguero de fuera; pero soy muy friolenta y no fumo.

Tal vez de ama de casa, viviendo cómodamente mantenida por el marido cuidando a los pequeñines, toda la tarde viendo novelas y haciéndome manicure, pero no quiero arriesgarme, tengo imán para los vividores; me case con dos. A lo mejor si hubiera seguido en la política sería muy rica, pero no me gusta decir mentiras.

¡Maldita suerte, sólo sé escribir!

¿Por qué me toco jugar este papel en la Cadena Alimenticia Social? ¿Por qué no fui piraña para tragarme a los estúpidos peces incautos que nadan como idiotas reventando burbujitas? ¡¿Por qué me toco ser pez incauto, aunque ame las burbujitas?! ¡Bah!

Ojala algún día prohíban ser escritor: duele el alma y aplana el trasero.